Totalmente aterrado, decide abandonar el frente aunque está convencido y avergonzado por haber perdido su honor. Para ello, anhela un «rojo emblema del valor», es decir, una herida que demuestre su valentía.

Para conseguirlo, se enfrentará a su miedo durante dos terribles días y presenciará tanto el heróismo como la cobardía de otros compañeros. Tendrá que decidir si recupera su lugar en la línea del frente o abandona la guerra para siempre…

A pesar de que Crane no vivió la guerra, ya que nació después, consigue hilar un relato crudo y realista que nos sumerge en el caos de la batalla y en la mente de un joven soldado. Es un libro esencial sobre la valentía, el honor y la búsqueda de identidad en un contexto extremo.

«El frío abandonaba la tierra a regañadientes, y las nieblas, al retirarse, revelaron un ejército que descansaba, extendido sobre las colinas. A medida que el paisaje cambiaba del pardo al verde, el ejército despertó y comenzó a temblar de impaciencia ante el ruido de los rumores. «

Además, el libro fue un básico en las vidas de personajes tan importantes e influyentes como Napoleón, Churchill, Mao Zedong, Bill Gates o Maquiavelo, y sigue siendo muy leído por los altos mandos militares. También es muy común que esté presente en las estanterías de directivos de las más importantes empresas.

Esto es así pues el libro El arte de la guerra nos ayuda a entender los principios por los cuales los seres humanos actúan en la vida, además de cómo ser un buen líder y establecer las mejores tácticas o estrategias en los trabajos.

Por lo tanto, El arte de la guerra no es solo un libro de estrategia muy antiguo que se fundamenta en principios de la doctrina taoísta, sino que, te puede ayudar ahora, en tu vida, ya que seguir su filosofía significa tener pautas para conocer y analizar la naturaleza de las confrontaciones y así evitarlas, además de obtener la sabiduría necesaria para elegir alternativas y encontrar una solución ideal a cada situación, pues algunas de las enseñanzas fundamentales del libro son que lo ideal es vencer sin luchar.

Esta recopilación de relatos periodísticos y literarios muestra la crudeza, la humanidad y los horrores de la Guerra Civil Española. Chaves Nogales, nacido en Sevilla, pero exiliado por su defensa de la democracia, escribe desde una posición liberal y humanista sin alinearse con ningún bando.

Son nueve relatos breves donde se denuncia la barbarie competida por ambos bandos y se centra, sobre todo, en las víctimas anónimas de la contienda como campesinos, religiosos, mujeres o civiles; en una lucha fratricida y destructora.

Alejado de la propaganda, Chaves Nogales ofrece una mirada trágica sobre la destrucción de la civilización en su país y es un libro imprescindible para entender el conflicto desde una perspectiva ética y humana.

«Al sol de la mañana la bomba de aviación que cae es una pompita de jabón que en un instante raya el cielo azul de arriba abajo. Vibra al sentirse herido el gran diapasón del espacio y, luego, si se está cerca, se sufre en las entrañas un tirón de descuaje como si le rebanasen a uno por dentro y le quisieren volcar fuera.»

Nobles aventureros que, puesta la lanza en la cuja, caída la visera del casco y jinetes sobre un corcel poderoso, recorréis la tierra sin más patrimonio que vuestro nombre clarísimo y vuestro montante, buscando honra y prez en la profesión de las armas: si al atravesar el quebrado valle de Montagut os han sorprendido en él la tormenta y la noche, y habéis encontrado un refugio en las ruinas del monasterio que aún se ve en su fondo, oídme.

El bello cielo de España extendía una cúpula azul por encima de su cabeza. El centelleo de las estrellas y la dulce luz de la luna iluminaban aquel valle delicioso que se abría coquetamente a sus pies. Apoyado en un naranjo en flor, el jefe del batallón podía ver, a cien pies por debajo de él, el pueblo de Menda, que parecía haberse situado al abrigo de los vientos del norte, al pie de la loma donde se alzaba el castillo.

Seis hombres poblaron la Tierra de los árboles: los tres que venían en el viento y los tres que venían en el agua, aunque no se veían más que tres. Tres estaban escondidos en el río y sólo les veían los que venían en el viento cuando bajaban del monte a beber agua.

Seis hombres poblaron la Tierra de los Árboles.

Los tres que venían en el viento correteaban en la libertad de las campiñas sembradas de maravillas.

Se iba apagando el día entre las piedras húmedas de la ciudad, a sorbos, como se consume el fuego en la ceniza. Cielo de cáscara de naranja, la sangre de las pitahayas goteaba entre las nubes, a veces coloreadas de rojo y a veces rubias como el pelo del maíz o el cuero de los pumas.

En lo alto del templo, un vigilante vio pasar una nube a ras del lago, casi besando el agua, y posarse a los pies del volcán. La nube se detuvo, y tan pronto como el sacerdote la vio cerrar los ojos, sin recogerse el manto, que arrastraba a lo largo de las escaleras, bajó al templo gritando que la guerra había concluido. Dejaba caer los brazos, como un pájaro las alas, al escapar el grito de sus labios, alzándolos de nuevo a cada grito. En el atrio, hacia Poniente, el sol puso en sus barbas, como en las piedras de la ciudad, un poco de algo que moría…

Las gentes caen unas en brazos de otras sin detallar la aventura. Cuando mucho avanzan en zigzag. Pero una vez en la meta corrigen la desviación y se acoplan. Tan brusco amor es un choque, y los que así se afrontaron son devueltos al punto de partida por un efecto de culata. Demasiados proyectiles, su camino al revés los incrusta de nuevo, repasando el cañón, en un cartucho sin pólvora.

De vez en cuando, una pareja se aparta de esta regla invariable. Su propósito es francamente lineal, y no carece de rectitud. Misteriosamente, optan por el laberinto. No pueden vivir separados. Ésta es su única certeza y van a perderla buscándose. Cuando uno de ellos comete un error y provoca el encuentro, el otro finge no darse cuenta y pasa sin saludar.

El olfato del profesor Hagenbuk había siempre funcionado un poco defectuosamente, pero debo convenir que no éramos nosotros solos los que percibíamos ese olor en aquel restaurant de después de medianoche, concurrido por periodistas y gente ocupada en trabajos nocturnos, sino que también otros comensales levantaban intrigados la cabeza y fruncían la nariz, buscando alrededor el origen de esa pestilencia elaborada como con gas de petróleo y esencia de clavel.

El dueño del restaurant, un hombre impasible, pues a su mostrador se arrimaban borrachos conspicuos que toda la noche bebían y discutían de pie frente a él, abandonó su flema, y, dirigiéndose a nosotros -desde el mostrador, naturalmente-, meneó la cabeza para indicarnos lo insólito de semejante perfume.